Вечер 14-го. (Москаленко Сергей)

Вечер 14-го.

20:39
Свершилось! Торт, это манящее чудо перевязанное атласными ленточками, затикал. Скука, гамлетовские вопросы о смысле рассеялись. Появилось новое величественное качество - ПРЕДНАЗНАЧЕННОСТИ. Высшая осмысленность, богоравность блеснула и ровно засияла в зеркале неизбежного уничтожения. Гарантированное отсутствие будущего равнозначно бесконечной необъятной перспетиве. Небытие, если не рассеиваться на бессмысленных колючках страха, абсолютно равновелико ВСЕОБЪЕМЛЮЩЕМУ БЫТИЮ. В этот момент восторженного осознания вдруг осознаёшь себя по меньшей мере - Брахмой, выдыхающим и вбирающим обратно подробные искрящеся потоки сансары.

Торт затикал. Где теперь твоё жало???

20:55
О чём говорят невыразительные облака? Ерунда, скажете Вы? Ерунда... Нет, не думаю. Наиболее тихо перед грозой. Невыразительность, смазанность - основная характеристика нынешнего времени. Годы имеют свою окраску, звучание и, главеое - выразительность. Эта невыразимая характеристика, указывающая, сколько сил и внимание Бог, Вселенная, Жизнь вложили в событие, в явление, в тишину...
Возможны два основных исхода - дальнейшее размывание, сползание в смазанность и вечное мелководье, в котором никакое дно и провисшее отёчное небо, плоское и пустое - разве что тянущася дымка вместо величественных громад облаков и комплиментарно - тусклая скука и никогда уже - пока Брахма не втянет в себя последний атом, никогда - ни всплеска мысли и озорства...
Возможно и другое развитие - и эта ничтожнось, импотентность дней и облаков - затишие перед бурей... Великий Фигляр собирается с силами, чтобы грянуть так, чтоб содрогнулась сама ткань, на которой нарисованы мы - да так, чтоб отнатяжения начали образовываться прорехи, сквозь которые...

21:33
Добавь закваски и закрой крышку. Взбродившее сусло или разорвёт эту опостылевшую посудину, что уже само по себе вполне достойное зрелище, или превратится в некий напиток - амбру, сому или еще в какой-то иной сок, который и подобает пить Истинным Богам.

21:37
Смерть, отсрочка... Сироп, текущий по глазам... Теплые колыхания телесной солидарности. Забвение в страхе и теплоте. Пришло время родиться опять. И в который раз будет тяжело и страшно. Холод, чьи-то гулкие голоса и пустота со всех сторон - невозможно ткнуться ни рукой ни ногой. Страшное и манящее пространство... Ткань бела и шершава... Её складки расправляются - это страшно... Вторжение или наоборот - исход... Слишком много света... Уютная всеобъемлющая вечность стягивается в точку и мгновение... Она пульсирует громко и остро где-то в груди, от чего все тело подрагивает и становится горячим... Я хочу, я стремлюсь... И тут я слышу еще один звук - пронзительный, заполняющий эту страшную пустоту... На мгновение удивляюсь и от этого перехватывает дыхание... Звук пропадает... Но мне кажется, я знаю, как вызвать его взамен этого гулкого холода...

2006-06-14