Жить нужно так, чтобы хотелось жить. (Москаленко Сергей)

25.07.97
15:18

Жить нужно так, чтобы хотелось жить. Чтобы азартно тянуться к новому дню, словно к заветной карте из невероятно толстой, необъятной колоды. И перед тем как перевернуть ее лицом вверх, радостно и трепетно оглаживать пеструю ее рубашку, пытаясь отгадать, какие сюрпризы она готовит и какие нюансы она привнесет в ИГРУ. И даже самое дурное и тяжкое воспринимать как намек на что-то, на какую-то тропку, на отголосок зовущего звона. Нужно верить, что путь в страну Шангри-Ла лежит через пустыни и льды, что вход в пещеру с сокровищами находится в яме с дерьмом, что достаточно задержать дыхание, унять брезгливость и отвращение - и поднырнуть, отыскать проем "подводного" грота, и двинуться туда, наощупь, по-прежнему с закрытыми глазами. А когда вынырнешь там, прямо в сияние и блеск, тогда и накатит ПОНИМАНИЕ. И окажется, что и вонючая субстанция из которой ты только что выбрался, совсем не то, чем она казалось с той стороны, и все мытарства и муки твои - вовсе не муки и не мытарства, а только шелуха оставляемого тлена. И вообще все не так. И настоящие сокровища не такие, и вообще все всегда шло своим путём...

15:31

Но если все-таки жизнь ничего кроме отвращения, кроме инстинктивных, реликтовых даже спазм и содроганий не вызывает? Если затасканное слово "депрессия", поставленное на попа, подобно огромному ободранному в потёках, плакату - уже ничего не заслоняет, а сцепленная безысходность даже не огибает его, не высовывается из-за краёв, а просто поглощает в своей необъятной чащёбе? И все остальные слова не помогают,рассыпанные сиротливыми мушиными точками на разбухающих, множащихся поверхностях чего-то, что прослеженное и картографированное, слегка ухоженное и подрезанное, вполне могло бы оказаться ИСТИНОЙ. И от ощущения такой возможности гадливость только усиливается, ибо сама эта истина, или тень ее - самые безысходнейшие и отвратительнейшие из всей мерзости, которая может быть в сущем, за сущим над сущим. И кажется, что мерзость породила и порождает это ВСи, порождает само время, сам гнилостный ток этой неостановимо и склизко отекающей реки...
Что в результате? - Тянуть новые и новые карты - одна хуже другой и остатками реликтового оптимизма выщупавать в следующих раздачах возможность поворота, возможность чего-то такого, крошечного, что случайно оказалось прикрыто бумажными прямоугольничками с написанными словами? Ждать, что в ИГРЕ наступит перелом и то вожделенное благостное нетерпение-ожидание новой карты-дня наполнит гулкие своды металлических пустых резервуаров души с чем-то гадким, отвратительно хлюпающем на самом дне? - Ждать, что эти протухшие остатки живой влаги перестанут смердеть и станут благоухать - розами и жасмином? Но кажется, лучше уж предпочесть запах горького миндаля. И снисходительно улыбаясь, смотришь на тех, кто остановился на запахе сырого каштана, на вечной копулятивной усталости, на фанатической вере в то, что первобытная животная сила, то властное понуждение, зарезервированные природой или богом для этих манипуляций, вытянут, вынесут... Они смешны. Только ощущение почти внешней силы, потока награждает их, но никуда не ведет. Наверное, лучше всего все-таки запах горького миндаля.

23:58

Прямолинейные и замкнутые в пределах узкого круга символов и понятий - математики. Дорожные мастера, умеющие строить дороги дугами и ответвлениями дуг. И все дороги, построенные ими или те, которые могут быть построены плавно возвращаются к началу, не оставляя даже мысли, не намекая о возможности ответвлений и отдалений за пределы очерченного уже за тысячелетия асфальтового круга. Иногда кажется, что там ничего нет. Художники, выкладывающие из очень ограниченного набора смальт всевозможные узоры мозаик, но помимо ограниченности расцветок и форм, существует и ограниченный набор правил, как их можно располагать... Но это ещё не факт, что нет других правил. Границы известны и удивительны: можно просто разбросать-рассыпать эти яркие стекляшки и кое-как подогнать друг к другу или в противоположность - отобрать все одного цвета и точно пригнать одну к другой. Два полюса, между которыми и струится зыбкая и почти невероятная, невозможная гармония - между хаосом и мертвенным порядком, между полным отсутствием энтропии и абсолютной энтропией... Удивительно. Как россыпь букв становится стихотворением или сказкой? Какая неясная граница между банальным и божественным... Безусловно, есть некие неписанные интуитивные правила, есть невидимые и неосязаемые указатели, и в конце-концов, человек умеет творить только единственным путем: он умеет брать нечто уже бывшее, нечто понятое, построенное и т.д. и немного видоизменяет его - в одном направлении, потом немного - в другом и так далее - пока не получит чего-то "совершенно нового", но так уж устроен HOMO SAPIENS, что без этих путей, ведущих от знакомого к незнакомому - он просто не может. Иногда что-то новое без этих привязок может показаться просто частью хаоса, чем-то чуждым и невоспринимаемым. Увы. В этом смысле и нужно понимать воспитание читателя, зрителя и т.д. Человек, не знающий о путях-связях просто ничего не увидит, не узнает, не поймёт... В этом смысле и говорят, несколько преувеличивая, что человек в книге может прочитать только то, что он и так знает... Забывают о том, что он может еще узнать о путях. А новые пути - это как бы новые ветви, к которым могут прицепится новые нити новых паутин и листьев, это и основа для новых ответвлений, для новых свежих побегов.